Este aire denso y necio
escupe purpurina al cielo.
Los bordes ensanchados
por la imaginación,
amortiguan mis nervios.
Pero sigo preso
y toda metáfora redunda.
La realidad abusa de la palabra.
El techo odia al cielo,
la mugre te esconde,
y las rejas te ciegan.
La muerte planta semillas
en el lugar adonde vamos.
¿Es la evolución a otro estado
que se parece más a una flor?
¿O será la pura oscuridad?
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